sp.sa

do alto no nono andar,
a cidade está quieta.
meus olhos puídos
amparados sobre ela
comparam a cor dos
telhados.

há sobras da chuva
de ontem e o comércio
está fechado. a fumaça
muito espessa, ainda que

vista de longe, revela um homem
que fuma na janela.

mais ao leste, um senhor
de si atravessa a rua após
mirar os dois lados. e uma
mulher de casaco branco
passa por ele de um jeito
que eu considero alegre.

ela caminha na direção
oposta e parece ter pressa.
ou então são meus olhos cansados
e recôncavos que - do alto
do nono andar - me fazem
ficar tão perplexa.

se viro o pescoço pro oeste,
se revelam novos traços.
vejo o arvoredo de uma rua
bem próxima. antenas, fios,
passarinhos emaranhados.
e um casarão antigo.

a porta se abre e dela sai
um moço de passo acelerado.
vai tinindo o rapaz, driblando
o meio-fio da calçada e virando
a esquina do prédio enorme,
sob cuja marquise repousa um cão.

perto dali, ressurge a mulher
de branco falando ao celular e
gesticulando divertida. sigo sua
rota vadia até que ela some
de vez entre os infindos vales
de prédios que arranham os céus desta
imensa são paulo cravada na minha retina.