enquanto um romance de 1915, delirante flor, subvoava os campos da destruicao, a Lua, aquela da Paz falava ao telefone. e era isso. a Lua, a Nova refletia as grades das janelas nos olhos que já nao reconhecem mais os do Céu-Azul.
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enquanto um romance de 1915, delirante flor, subvoava os campos da destruicao, a Lua, aquela da Paz falava ao telefone. e era isso. a Lua, a Nova refletia as grades das janelas nos olhos que já nao reconhecem mais os do Céu-Azul.
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